angela nabuco

dancing-river

2011-03-15T00:28:00.012-03:00

seguindo o fluxo do rio
dançando com ele

simplesmente rio
simplesmente eu
com novo nome
sem rótulos

esta é a última postagem desse blog, mas continuem me seguindo em outro endereço e com novo nome:

estarei em http://dancing-river.blogspot.com (nos links deste blog)

meu nome é thirak sarita.

irmã morte

2011-03-15T00:23:00.003-03:00

vou discreta
como quem sai pela porta dos fundos

escapo do mundo aos poucos
vazia de anseios
cheia de compaixão

eu me despeço dançando
livre de mim mesma

angela nabuco

mamãe jogando xadrez

2011-02-17T23:42:00.004-02:00

existem momentos raros
onde tudo é mágica.

é quando o mundo pára
desfocado
em torno da ação principal
onde tudo acontece.

Deus mora ali

angela nabuco

forma e essência

2011-02-07T12:19:00.003-02:00

a essência brinca com a forma, massa de moldar:

ora vida, ora morte, às vezes luz, outras sombra.

pura inconstância que desliza no imponderável

e caminha para além do que pode ser visto

onde a verdade dorme

à espera de quem a queira aceitar

e compreender

angela nabuco

neste janeiro

2011-01-06T23:04:00.005-02:00

neste janeiro

o jardim canta em quietude

e convida ao banquete do silêncio

toalha branca de nuvem

gotas choradas sobre o verde

flores falando sem palavras

da própria beleza

nele, sou a convidada

que se dilui, inda que inteira

a mim, pertence a paz

angela nabuco

porque a vida sempre vale a pena

2010-12-23T10:44:00.000-02:00

minha mãe aos 92 anos ganhando no BINGO

stay!

2010-12-15T22:23:00.002-02:00

até

2010-12-15T21:11:00.006-02:00

ainda vejo o turbilhão

no pedaço de mim

agarrado em algum resto de naufrágio

eu me despeço

da correria dos grandes projetos

das preocupações inúteis

das cobranças descabidas

do desejo das coisas

quem sabe um outro nome me servisse,

daqueles comuns, maria qualquer

misturada a tantas outras

cabelo sem tintura

mais brilho nos olhos

mais leveza nos pés

antevejo a liberdade de mim

para poder cantar o outro

por mais singular seja

porque todos os opostos

são de um só corpo e substância

no avesso de todos nós

angela nabuco

muro de carne

2010-12-15T21:05:00.004-02:00

da performance de juliana frança e leo nabuco

o mundo é feito de carne

em cada canto, um pedaço de nós

que é só

que tem pressa

que não pode

que não vale

que vive como se nada fosse

e no grito sufocado

espera a sua vez de sangrar

atrás dos muros da carne

dos filhos autômatos

da máquina gigante

angela nabuco

namastê

2010-11-27T21:17:00.002-02:00

nabuco's zig zag

o grão de trigo

2010-11-27T20:44:00.003-02:00

“se o grão de trigo que cai na terra não morrer, permanecerá só; mas se morrer produzirá muito fruto.” jesus

existe um lugar

onde se morre para nascer

onde o presente é o tempo certo

de conjugar os verbos

onde a essência é mais do que a forma

onde solidão é solitude

onde a compaixão vem sem esforço

porque todos são

absolutamente iguais e importantes

onde há paz apesar da guerra dos outros

onde o natal acontece todo dia

onde o vazio é completude

a alegria é parceira

e a liberdade é absoluta

um lugar em nós

onde morrendo, vivemos

e simplesmente não sabemos

angela nabuco

natal de 2010

umbigo

2010-11-17T20:44:00.008-02:00

nada em mim se escandaliza
nada em mim separa ou desgosta

penetro no umbigo de cada coisa
de cada objeto banal
ou pessoa
onde a vida espia e ensina

onde nada tem nome porque é
e já sendo, eu nada espero

onde não julgo

onde me reconheço e me misturo
com o corpo de véu

livre de mim mesma

angela nabuco

foto e dripping por leo nabuco

florescer

2010-11-17T00:57:00.003-02:00

vou
enfeitada de dor e de silêncio

o resto é sonho, poeira
e intervalo

angela nabuco

o netinho antonio

2010-10-25T01:55:00.006-02:00

a vida voltando, repetida em simplicidade.

através

2010-10-24T23:26:00.005-02:00

nada mais será escrito em maiúsculas
nada mais será feito à pressa
nada mais será dito em tom mais alto

nada mais distinguido ou destacado

onde não cabe
importância alguma ou ambição

ouvidos, olhos, corpo
atenção e transparência
parte e todo
por onde se possa passar e passear em paz

angela nabuco

tempo de criar

2010-10-24T22:44:00.008-02:00

é tempo de criar

vem sem aviso, com a correria das formigas na mesa da cozinha

costuma chegar no setembro, com a chuva de barulho manso

no verde vigor do broto

no ovo rompido a seu tempo

vem no parto a termo

sem esperar um minuto a mais

nem antes, nem depois, mas agora

na quietude da sala que é feita de puro espaço, e das coisas que abriga

suave, no silêncio em que vou mergulhar

angela nabuco

deep into myself

2010-10-02T01:04:00.004-03:00

da solidão surge o silêncio
tombada a resistência do último controle
entregues as camadas mais internas
ele surge
escuro
morno, o ninho do eu
pura liberdade
então, sem amarras, eu danço

angela nabuco

estranhamento

2010-09-19T00:06:00.007-03:00

pernas, braços, visceras
carrego o corpo
às vezes leve, pesado
às vezes

dobro
aprendo-o em dor

nas despedidas morre
aos poucos

nele atravesso
a vida que tem pressa

angela me disseram
sem que angelitude
me coubesse

nesse corpo que sou eu
mas que nem
sei se me conhece

angela nabuco

há muito

2010-08-18T22:22:00.002-03:00

Há muito que fui dona do mundo.

inominada

2010-08-18T21:44:00.003-03:00

Há muito que fui dona do mundo.
Sonhava eternidades.
Emoldurei um quadro, com moldura escolhida a dedo, combinei cores, personagens.
A história de mim, com algumas bordaduras de enfeite.
Mas, com que atrevimento nele te insinuastes - tu - fantasma de realidades?
De inicio, levíssima.
Aqui e ali lascavas a moldura nas quinas.
Depois borravas o vidro com as manchas do bolor.
Alguns personagens sumiam, provisórios.
Obra tua.
Brincavas com o meu sonho, desfazendo e refazendo os nós, à vontade, na história minha.
Surgias na foto - como se ali coubesses - com teu rosto de ninguém, e te sobrepunhas aos corpos dos personagens queridos.
Sumias outras vezes, é verdade, mas deixavas o rastro no cheiro de incerteza.
Enquanto empoeiravas a cena, eu cuidava dela com cremes de beleza.
E voltavas, no oco da carne flácida, mudando o roteiro, rindo-se de mim.
À medida que me acostumava com tua presença, eu me fazia mais calma.
Como numa entrega ao amante irresistível e brutal, fui me rendendo aos poucos.
Afinal, estavas ali mesmo, cada vez mais íntima, abrindo a geladeira, deixando cair o corpo no sofá (como se teu fosse), os pés sobre a mesinha de centro.
O quadro, esse guardado, para que eu não visse, sangrando, a solidão que é minha, posse indiscutível.
Nele só restamos tu e eu, em devassa intimidade, sem que nem ao menos eu te soubesse o nome.

Angela Nabuco

vazio do mundo

2010-08-17T23:57:00.003-03:00

Porque encho a minha boca com o vazio do mundo?
Senão o que em mim se cala e olha para dentro pode preencher a solidão.
Cada um dá a si mesmo a medida da própria necessidade.
O mundo, esse segue o seu curso de indiferenças.

Angela Nabuco

silêncio de mim

2010-08-14T02:32:00.003-03:00

Sei de um silêncio que me espreita.
Que eu procuro pelas frestas de mim em horas várias, desde os instantes primeiros da manhã, quando me ponho quieta.
Que se coloca nas entrelinhas do meu verso, invasivo silêncio, que não me deixa dormir.
Espelho de mim no qual esbarro, num canto da minha sala, e que me some, súbito fantasma.
Um silêncio que eu procuro e que jamais encontro.
Que foge de mim e que me espia.

Angela Nabuco

interidade

2010-08-05T17:37:00.001-03:00

No meio de tudo, no centro do rodamoinho, eu ainda tenho a mim.
As minhas janelas abertas para o mundo, onde busco e me espanto, sem me cansar.
Ainda tenho a mim com o pequeno poder que conquistei.
Com minha solidão, por mais pessoas me rodeiem.
Com minha liberdade conquistada em alto preço.
Com a coragem de seguir, na certeza de que existo em mim.
No meio de tudo, inteira, eu mesma.

Angela Nabuco

és vida e eu não sabia

2010-05-07T11:52:00.003-03:00

(enquanto lia hilda hilst)

Engoli as palavras que desceram arranhando, como se gritassem o insulto dentro em mim.
Da língua, o gosto do sangue estranhou na minha boca, sabor do meu próprio veneno. Bebi dele, e agora o vejo impresso nessas letras frias. Estranheza e ímã, olhos grudados no papel.
Como era fria a noite! Nós, duas estranhas, estranhamente sentadas à mesa. O colarinho branco, leve, boiava sobre o ouro do malte. As gotas escorriam do copo suado, desenhando trilhas verticais para morrer no círculo de papel. No burburinho do bar, pontuamos algumas identidades, perfurando discretamente a crosta de que somos feitas. Ligeiras, tímidas, austeras, cuidadosas com as palavras.
Era estranha ao corpo a tua boca; autônoma, rubra, contrastando com o branco dos dentes. Falavas de coisas que se esvaíam, sem nexo, pois só a boca eu via. E eu a desejei.
Deixamos o bar para nos enfiar pela noite, a garoa pousando de leve, deixando-a mais funda, mais completamente noite. Abraçadas, tu e eu, íntimas agora, desaparecíamos no escuro denso que se fazia entre a luz dos postes. Halos se formavam ao redor das luzes, emolduradas de neblina. Tu e eu - risos- desarmadas, colegiais, espalhando a água das poças nas pisadas.
Chamas-te Vida? És Vida e eu não sabia? Como saber-te tão de pronto, no susto? Como adivinhar-te em tão breves e cortantes momentos? És Vida, boca escarlate e sedutora?
Mas como desejar-te tanto, se de ti eu mal conheço? Se brincas de esconde-esconde com teus mistérios? Como viver-te sem perder a mim, no carmim da tua boca? Sem compreender-te, diáfana, fantasma? Como perder-te, se nem a tive e me escapas todo o tempo, imponderável? Se te esvais enquanto se expele o álcool que bebemos?
Que eu pelo menos possa viver na alegria tua, ou no silêncio de quando escondes, brancos, os dentes, cerrada a boca de encantos. E que aquele, que sem mim há de viver chorando, possa conhecer a tua boca rubra, e nela sucumbir, como eu, em inferno e paraíso. Que eu te conheça enquanto se faz tempo.

angela nabuco

madureza

2010-05-07T11:15:00.000-03:00

Que burburinho tolo
Tem perturbado a minha vida!
Só agora os sonhos
Pousaram
No duro chão onde eu piso

Angela Nabuco

se

2009-12-30T09:46:00.002-02:00

se um dia eu te perdesse
eu me faria incrédula
distante
alguém que se despede
ou forasteira

o rosto sem espasmo
ou brilho que denuncie
alegria qualquer
ou qualquer mágoa

despertencida
naquele banco de madeira
gasta, rendilhada
nos buracos, onde os insetos
fazem suas tocas
e onde tantas vezes
juntos
nos sentamos
e vimos o horizonte
que se deita azul e longe

procuraria por ti
nos lugares onde
te encontras sempre
e junto a mim
(quem sabe irias te esconder - ínfimo -
por entre
as rendas do banco de madeira?)

mas terias partido

serias o pássaro que pontilha agora
o ar e some

vento apenas
contando as historias
de nós dois

iria adivinhar-te
livre
nas dobras das montanhas

de amanhã serias feito
eterno e para sempre meu

Angela Nabuco

segunda pele

2009-12-24T09:34:00.004-02:00

por costume adotei
a cobertura

espessa, tinha
a cor escura
que de tanto usar
já era minha, uma
que desde a unhas
me cobria e me chegava
ao centro
- rubro e força -

agora que tenho
mais suave o corpo
tintos os cabelos
curvas que desmancham
no contorno
a pele me
parece menos dura
quando esbarro
se rompe
- fraca e tola -

pelos buracos
vazam
- perdidos -
restos de idéias
farrapos de postura

mas que falta me
faz essa couraça

agora se expõe
a verdadeira
pele, que sob o sol
estica, estala e estilhaça

Angela Nabuco

flor no deserto

2009-11-27T12:07:00.005-02:00

amigos, me desculpo pela ausência, mas fugiu-me a poesia na aridez de deserto; felizmente a chuva pousou e fez brotar o que dormia; cabe aqui uma flor (de minha casa) e logo abaixo, o poema.

enfim

2009-11-27T12:05:00.000-02:00

a porta se abre
uma luz – ainda que tímida-
mostra o contorno das coisas

uma cadeira
a mesa qualquer
velha conhecida

devagar, como
quem pede licença
os versos vão entrando, com
vergonha de chegar, depois
de longa ausência

eu os recebo
estreando o vestido colorido
que aguardava no armário

nas dobras do tecido
sou haste flexível
que se deixa dobrar
ao vento
brincando de esperança

angela nabuco

seville

2009-10-12T11:58:00.008-03:00

Cansada de ser feliz, de um minuto para outro, ela virou lembrança. E amanhã, quando ninguém mais ouvir o barulho dos passinhos no assoalho, ela será saudade.

Angela Nabuco

cara e coroa

2009-10-12T11:52:00.003-03:00

aquela mantém distância
a outra sente saudade
de um lado levanta cercas
de outro deixa que invadam
um braço retém, seguro
o outro parte e reparte
aquela mede e calcula
a outra pula obstáculo
na jovem, futuro e plano
na velha, peso e cansaço
metade é trabalho duro
metade repouso e ócio
se livre, desliza em dança
atada, é tensão imóvel
há uma sozinha, inteira
há outra partida em quatro
e enquanto se esvai o tempo
eu tento juntar os cacos

Angela Nabuco

vendaval

2009-09-13T12:07:00.002-03:00

meu braço curto
não alcança - só aguarda
quase penso que não vem

quando chega - vendaval
os olhos são de amanhã
leve e rápido parte

eu fico
entre espera e despedida
adivinhando - de longe
a que horas
come, dorme e é feliz

Angela Nabuco

poema de antonio

2009-09-09T12:29:00.004-03:00

de onde eu enxergo
o mundo
pertinho
de mim
o rosto
a fala

de repente
o riso
gengivas
olhar fixo em
cor e estampa

também de repente
um gesto
brusco -vão-

agora o choro
lágrimas
muitas
de repente o sono

acordo
de novo o choro
a fome
o peito
a pele
sorrisos

tudo acontece muito de repente
não alcanço

tão repente quanto eu
nasci

Angela Nabuco

o pug do mês de agosto

2009-08-20T11:58:00.006-03:00

Pessoal, o Bonitão é pug do mês de Agosto no site PUG SPEAK nos EUA:
http://www.pugspeak.com/
Agradeço à Mary Crissman por essa homenagem. Entrem no link

http://pugspeak.net/lmcrisssbc/pugspeak/Pugspeakpugofmonthrss.php

e durante o mes de agosto, poderão ver o nosso Bonitão lá.
Deixei registrado abaixo o texto para que, mesmo após esse período, vocês possam ter acesso a ele.

Pug of the Month
Welcome to PugSpeak Pug of the Month! Our goal at PugSpeak is to celebrate the pug because we believe every pug is unique and special. To honor pugs everywhere, PugSpeak will feature a pug each month, complete with photos, bio, and a direct link to your homepage. And even better, we are now an RSS feed page! If you are interested, please email Mary Crissman or phone at 913-403-8009. Thank you for visiting PugSpeak and our Pug of the Month!
PugSpeak Pug of the Month - August

Meet Bonitao of Juiz de Fora, Brasil - August 2009
Tue, 28 Jul 2009 08:00:00 CDT
Meet Bonitao!
Pug mom, Angela Nabuco (of Nabuco Pugs) tells us Bonitão's story:
Bonitão (American Brasilian Uruguai Ch, Multi BIS and BISS Baker Street´s Inspector Lestrade) is now 13 years old. He was one of the top-twenties in USA in 1996. We bought him from Carol Giles at this time. And as aptly named, Bonitão means handsome in Portuguese.
Bonitão was our stud dog and we are thankful for the wonderful pugs he gave us! In Brasil, he got all titles in the showring (including 4 BIS) and was a sweetheart in our lives.
Now he has cervical hernia, and can not walk anymore. He couldn´t even move his head and body in January.
But his great example was given now, to all of us: he never gave up! He is too old for a surgery, but is under treatment (physiotherapy sessions and acupunture), and made a lot of progress since January: now he can walk on his chair, and is still the liderance over the pugs he shares his days.
Bonitão is a happy senoir, who is always trying to improve his life. We love him so much!
A Note From PugSpeak: Angela, thank you for sharing Bonitão's story. He is a beautiful, beautiful pug who is brave, valiant, and steadfast! Please give him a kiss from us!

PugSpeak Pug of the Month Archives

amanhece

2009-08-15T12:17:00.000-03:00

segura pequeno cemitério
buquê de flores
que murcham
feito promessas não cumpridas

sentado naquele mesmo chão
onde pisaram
-mil e tantas vezes-
com passos desencontrados e
carimbaram repetidamente
as maçanetas
com as próprias digitais

torpes e maravilhosos
ali desfilaram ódios e virtudes

de tudo um pouco
ficou aderido nas paredes
e ainda paira no ar

flecha e luz
um raio de sol entra pela janela
e deixa ver o lado de fora

o vestido esquecido no varal
mostra
o contorno adivinhado do corpo

e tremula ao vento
entre irônico e esperançoso
na manhã que se anuncia.

Angela Nabuco

minas dois

2009-08-08T12:26:00.002-03:00

na neblina de tuas manhãs
conservas sempre
a reserva
e o cuidado no falar

calas
das tuas discordâncias
dos teus sonhos
dos teus medos

no sorriso manso
pouco mostras
de ti

na fala cantada
não arriscas
o que desconheces

as montanhas guardam
os segredos que ainda
escondes na revolta muda
dos tempos do ouro dilapidado
dos negros feridos

com discreto orgulho
estudas os imigrantes:
não os magoas
nem os aceitas

mas teus dias são claros
e calmos
e tua mesa é farta

da solidão
que me impões
eu te inauguro
o meu lugar de viver
e de pensar

Angela Nabuco

até quando?

2009-08-08T10:19:00.000-03:00

tola e plana
procuro flutuar
na paz de superfície
enquanto o monstro repousa
nas profundezas do Ness

do planalto
enxergo o vale das lágrimas
acompanho o rio de sangue
vejo a fumaça dos incêndios
se misturando às nuvens
e o cheiro do lixo
alcança as minhas narinas

preciso descer

Angela Nabuco

2009-08-08T10:13:00.004-03:00

Pessoal, vocês não devem perder o mais novo romance de Rogerio Menezes, UM NAUFRAGO QUE RI, já nas livrarias. Boa leitura.

sem retorno

2009-08-08T10:08:00.001-03:00

tenta um jogo
de cartas marcadas

ilusão de garantia

como se não soubesse
das vias de mão única
do jogo de azar

mas ele já sabe

e saber é como enxergar
depois que se olha
está visto

Angela Nabuco

escrita viva

2009-07-16T12:51:00.003-03:00

Escrevo confundida
Falo da estranheza
Que penetra - fria
pela ferida exposta
Dúvida e desejo
Fuga e atração
Escrevo e reescrevo
em letra miúda
louca e lúcida
Passo a limpo
e me vejo
no lápis que desenha
roteiros no papel
Nas teclas
onde eu digito
os garranchos de versos
como a história que conto
e reconto
A cada dia em que abro os olhos
de manhã
e ponto

Angela Nabuco

zero quilômetro

2009-07-16T12:47:00.002-03:00

O carro deveria ser novo, zerinho, condizente com o progresso nos negócios. Já aposentado, ele havia montado uma firma de consultoria e prosperou bastante. O suficiente para comprar o carrão dos sonhos, que o transformaria no mais novo integrante de um mundo fantástico. Dentro da máquina possante, seria identificado como aquele sujeito poderoso, impassível, inatingível, imbatível, e todos os íveis que pudessem existir. Aquele por quem as mulheres jovens e belas (e completamente desinteressadas) se apaixonariam perdidamente. Com ar blasé, olharia os pobres mortais, pedestres ou não, como seres menores. Abordado, dar-lhes-ia (e essa seria também a nova forma de conjugar um verbo) um olhar complacente, como concessão.
Foi para a agência de automóveis, vestido com a melhor roupa que tinha: como complemento, colocou o suéter Tommy Hilfigger, jogado sobre os ombros, num estilo sofisticado, porém casual. Já havia consultado o manual Chic de Gloria Kalil. Quanto ao modo de se vestir, não tinha mais dúvidas. Teve dúvida, sim, se levaria o maço de cigarros. Desconfiava que fumar estava meio out.
Pegou um táxi: chegar na agência de automóveis dirigindo um carro velho, poderia significar um atendimento menos diferenciado. O carrão desejado estava na vitrine, estalando de novo. Lá, despejou a exigência:
-Quero um carro possante, que não me deixe na mão!
Doutor para lá, doutor para cá, o tratamento na agência foi de primeira.
O carro custava muito mais do que ele imaginara: o valor informado pelo telefone era o do carro básico, sem os acessórios indispensáveis para que o sonho fosse completamente realizado: faltavam os oito airbags, o computador de bordo, o câmbio automático, os bancos de couro, e muitos eteceteras mais.
O vendedor, esperto, argumentava:
- Doutor, um homem da posição do senhor não pode sair por aí com um carro qualquer!
O ego inflava, massageado.
Mesmo preocupado, porque iria dar um passo maior do que a perna, não deixou que isso transparecesse no rosto, que permanecia tranqüilo como se estivesse fazendo um negócio tão corriqueiro quanto a compra de uma camisa. Depois do test-drive, soube que não resistiria à tentação. Mais adiante veria como pagar pela extravagância: os Personalité, os Van Gogh e os Prime da vida certamente o ajudariam.
A grande estréia seria, para sempre, inesquecível. O automóvel brilhava na tarde ensolarada. Mesmo sem nunca ter entrado num carro como aquele, ninguém poderia negar: dirigi-lo, devia ser um prazer quase sexual! Orgástico!
Não foi direto para casa. Passeou por aí, curtindo o brinquedo novo. Parado no semáforo, disfarçado pelos óculos Armani, conferia, espiando de soslaio, para saber se estava conseguindo o efeito desejado. Sim, as pessoas olhavam com curiosidade para aquela beleza faiscante sobre quatro rodas, mas também olhavam para ele, com um reconhecimento respeitoso pelo homem de sucesso que era. Mal via a hora de exibi-lo aos conhecidos, paqueras e afins.
Já tomando o caminho de casa, diminuiu a velocidade para subir uma ladeira, seguida de uma curva fechada. Na virada, foi rendido por três sujeitos aos berros, armas apontadas para ele, bloqueando a passagem. O automóvel não era blindado, e não lhe restava outra opção senão parar. Eles invadiram o carro, nervosos e agressivos:
- Passa para o banco do carona, rápido!
Tremendo, ele obedeceu, mas arriscou a pergunta:
- O senhor me deixa saltar?
- Por enquanto não, mais velho! Mas fica tranquilo, nós é tudo profissa. Só quero um carro possante que não deixe a gente na mão!
Humilde, ele objetou:
- O senhor não pode sair por aí com um carro qualquer!
- Menos conversa fiada, bacana, e vai passando o celular, o relógio e a carteira.
Assim que fizeram a limpa, ele foi informado que poderia saltar. Depois, eles deixariam o carro em algum lugar da cidade.
- Será que daria para o senhor me dizer aonde?
- Que conversa é essa, meu chapa, tá querendo moleza? Tá pensando o que?
- O senhor me desculpe, é que eu não tenho prática de assalto: não sei o que posso e o que não posso perguntar.
- Desinfeta, vai!
E ele foi empurrado do automóvel. De pé, no meio da rua, viu o carrão desaparecer numa arrancada fenomenal. Desconsolado, chegou a balançar a mão, num aceno discreto, bem de leve. Sem entender bem porque, balbuciou:
- Muito obrigado!
Angela Nabuco

graúna conhece antonio

2009-07-01T11:13:00.001-03:00

A emoção de conhecer o seu mais novo humano!

impossibilidade

2009-07-01T11:12:00.000-03:00

ela se deixa prender por uma corrente de fumaça de pequenos elos, tecida nas coisas cotidianas, laços que alimenta a cada dia. poderia ir embora, só o seu corpo, a ela, por companhia.

mas fica, a ouvir o que a chama e que não tem nome. isso nela que é magma, escondido sob a terra inerte. isso que é quieto e fala, como se aos surdos falasse. que incandesce de dentro, escapa pelo terreno baldio da sua aparência comum,

e se deixa mostrar na fumaça da corrente de pequenos elos.

Angela Nabuco

sobre o nacimento do antonio

2009-06-21T01:01:00.003-03:00

Aqui vai, em crônica, , tudo o que aconteceu na manhã de 12 de junho de 2009. Exatamente como foi, sem tirar nem por uma letra sequer!

parto humanizado

2009-06-21T00:55:00.001-03:00

-Mas no SUS? Perguntei, admirada com a escolha da minha filha.
-É, mãe! Num serviço de referência em parto humanizado.
Eu imaginava que todos os partos de humanos fossem humanizados, e os de animais fossem animalizados. Mas não eram. Eu estava desatualizada nesse quesito.
-O que exatamente é um parto humanizado?
Seguiu-se uma descrição minuciosa, culminando com a frase de grande poder de persuasão:
-É um parto normal, feito com um mínimo de interferência da medicina.
Eu me convenci porque acho assustador o fato da medicina ter se transformado em algo invasor e cruel nos últimos tempos. A boa e velha conversa da primeira consulta cedeu lugar à solicitação de exames sofisticados. A pressa e a ganância modificaram a conduta de alguns médicos; geraram, por exemplo, um grande número de cesarianas desnecessárias.
Mas, mesmo achando razoável, fiz questão de verificar in loco, porque eu absolutamente não acreditava que toda aquela maravilha fosse possível num hospital público. Confesso que fiquei surpresa com o que vi: instalações impecáveis, UTI neonatal equipada com a parafernália mais moderna, tudo funcionando. E, para minha comoção, muita delicadeza no trato com as jovens mães!
Assim, ficou tudo combinado. Mas combinado entre nós, pobres mortais, que não detemos esse poder: o do controle sobre a própria vida.
Faltavam duas semanas para a data prevista do parto, depois de uma gravidez normal, que em nada alterou a vida agitada da minha filha. Recebi o telefonema decisivo naquela manhã, que em tudo se anunciava tranquila:
-Estourou a bolsa!
Fui ao encontro dela com a calma de se esperar: partos têm seu tempo para acontecer, principalmente sendo o primeiro. Quando cheguei, já a encontrei cheia de dores, as contrações castigando a intervalos curtíssimos.
- Como assim? Perguntei. - Quando começaram as cólicas?
- Senti uma dorzinha de leve durante toda a noite, mas não imaginei que fosse trabalho de parto! Agora é que apertou!
A situação era de extrema urgência: o hospital do SUS, tão meticulosamente escolhido, ficava distante. Sugeri:
- Vamos a outro hospital. Qualquer outro mais perto.
Ela foi categórica:
-Não, eu escolhi o parto humanizado!
Não adiantaria argumentar: não havia essa possibilidade em outro hospital da cidade. Saímos às pressas. No intervalo entre uma contração e outra, ela desceu correndo um lance de escadas, em vez de usar o elevador, o que qualquer mulher faria nessa hora.
A caminho do hospital, meu marido se comportava tal e qual um motorista de ambulância ao volante: piscalerta ligado, fazendo loucuras no trânsito. Meu genro no banco da frente, pálido e mudo. No banco de trás, ela abraçada a mim. Eu procurava espantar a apreensão que me tomava, e dizia palavras escolhidas, com uma certeza que eu não tinha:
- Eu estou aqui com você, não se preocupe, vai dar tudo certo!
Já estávamos bem próximos do hospital, quando ela gritou, aflita:
- Vai nascer, encosta o carro!
Mas não houve tempo: com o automóvel ainda em movimento, numa facilidade espantosa, o menino brotou dela e se atirou em minhas mãos, gritando com a força dos pulmões inaugurados, olhos abertos para o mundo.
Naquele instante, tudo desapareceu à nossa volta, ou, quem sabe, se moveu em câmera lenta, para assistir à fantástica explosão da vida. Parado, até o tempo quis reter aquela mágica!
Como cada um de nós, o menino era só, e chorava o seu espanto no ato de nascer. Com ele nos braços, revivi o nascimento dela, e a sensação única da mãe que vê um filho pela primeira vez.
Maravilhada, coloquei meu neto sobre ela e os cobri, cuidadosamente, com as toalhas que recolhemos às pressas, de saída, naquela fria manhã de sexta-feira.

Angela Nabuco

bem-vindo antonio

2009-06-15T12:14:00.002-03:00

nasceu o meu netinho Antonio! Por enquanto estamos todos ocupadíssimos, e não dá para falar da grande emoção. Vai só uma foto minha com ele. Depois eu conto o resto!

beatlemania

2009-06-05T21:40:00.001-03:00

Fui uma beatlemaníaca.
Com direito a recortes de revistas e jornais, que eu colava num caderno espiral ou nas paredes do meu quarto.
Não chegaria a desmaiar ou chamar aos berros pelo nome do Paul, se os tivesse visto cara a cara, porque nunca fui dada à histeria.
Mas que ira bater uma taquicardia, isso iria.
Tenho até hoje todos o seus elepês.
Tempos outros, saudosismos à parte, a vida era feita de coisas boas e ruins, mas muito diversas das atuais.
Nos meus treze anos, as festinhas eram o ponto alto, e a mãe tinha que levar, e apanhar quando acabasse.
Toda a semana girava em função da festa do sábado à noite.
O vestido poderia ser um tubinho, justo no corpo, ou mais solto, evasée. Poderia também ser op art, com estampas geométricas.
O salto do sapato era fininho, e não muito alto.
Os cabelos deveriam ser lisos e soltos. Fazíamos a touca, que consistia em girar o cabelo ao redor da cabeça, prendendo-o com grampos, no formato de um cocô de vaca. Depois era preciso virar a touca, isto é, fazê-la no sentido contrário, para que nenhum fio denunciasse os cachos típicos da mulher brasileira. As que tinham cabelo mais crespo, passavam-no a ferro, um artifício precursor da atual piastra.
Nas manhãs-tardes de sábado, íamos à praia, biquínis ainda não tão pequenos, onde fazíamos um montinho de areia, à guisa de travesseiro. Deitadas sobre a toalha estendida sobre ele, torrávamos a pele até ficarmos quase mulatas, besuntadas de Rayto de Sol. Depois virávamos de costas para distribuir o bronze. Lembro-me de uma amiga que só se bronzeava deitada de barriga para cima. Verinha alegava que as pessoas, se cumprimentando sempre de frente, jamais diriam: “Como você está queimada!” olhando alguém pelas costas.
Já então preparávamos carinhosa e inconscientemente o câncer de pele do futuro.
Mas nos sábados à noite estávamos belas!
E a noite não era tão noite quanto hoje: não havia esse negócio de madrugada adentro. Tudo começava e acabava mais cedo.
Inesquecível, a festa num apartamento chiquérrimo da Vieira Souto: a mãe das meninas andava no meio de nós (o que por si já representava um constrangimento), com uma vassoura do tipo “bruxa” nas mãos. Numa tentativa esdrúxula de animar a festa, ela “varria” os mais encabulados para o meio do salão.
Num dado momento, a mãe bruxa parou a música aiuanaholdiorhend, que marcava o ritmo de nossa dança caricata.
Anunciou alto, em nome das filhas, nos termos que, literalmente, guardo até hoje:
”Rosa Maria e Luciana agradecem, e pedem aos convidados que se retirem. Pessoas sem escrúpulos (os penetras eram freqüentes) rasgaram a roupa do meu porteiro, e quebraram a cara do meu copeiro”.
Estava encerrada a festa, comentada por um longuíssimo tempo, como chacota, entre nós.
A música dos Beatles permeou a vida daquela geração: nas festas, no radio ou em casa, tocada na vitrola Telefunken. E nós acompanhávamos cantando, num inglês rudimentar, sem saber bem o que dizíamos.
Mas nos cabelos longos dos quatro rapazes de Liverpool, no ritmo ímpar daquela música, respirávamos algo de novo. Em nossa alegre e ruidosa adolescência, já pressentíamos, quase na pele, o advento de grandes mudanças.
Uma repressão impregnada em séculos de história estava para ser modificada.
Uma conduta formal, e para lá de hipócrita, seria jogada para o alto.
Depois viriam as feministas queimando soutiens, a minissaia, a pílula, as drogas, os hippies e tudo o mais de bom e de ruim: mas tudo diferente, muito diferente.
O mundo começava a mudar o seu giro, e o tempo, daí para frente, correria mais depressa.
Fomos parte dessa grande revolução.
Mas impossível não repetir a pergunta que já nos fez muito apropriadamente o conhecido jornalista: o que fizemos de nós?

Angela Nabuco

a espreita

2009-06-05T21:37:00.004-03:00

Recolho-me
ao meu corpo

Indecifrável
arranjo de ossos e de carne

Entro devagar
catando os restos
que ainda sangram
nos entredentes

Em silêncio

Para não despertar
aquela que dorme
dentro de mim

Como se eu fosse outra

Habitasse o meu avesso
e espreitasse

Angela Nabuco

na cinza comprida do cigarro

2009-05-30T09:38:00.002-03:00

Fim de tarde, saída de colégio.
Os alunos tagarelavam, comemorando o simples fato de estarem vivos, e livres dos muros da escola. Os mais velhos se afastavam em grupos, mascando chicletes, mochilas às costas, entre risadas e paqueras. Pais buscavam as crianças menores, que, excitadas, lhes faziam o relatório dos acontecimentos do dia.
Ele aguardava no ponto do ônibus, enquanto olhava a cena, maquinalmente.
Cigarro pendurado à boca, sentia-se cansado. O sol já ia amainando no planalto central, e o ar seco lhe arranhava a garganta. Ou seria por causa do pigarro?
Aborrecido, já percebera que ela não ira comparecer, mais uma vez, ao encontro marcado. Não entendia porque levava aquilo adiante. A sensação de fracasso o dominava, e o corpo falava disso à sua moda: ombros arqueados para frente, sobrancelhas caídas, braços pendendo para baixo.
O relógio marcava pntualmente os minutos, indiferente á ansiedade qyue o corroía.
Agora, a calçada do colégio estava quase vazia. Só o pipoqueiro e o cara do sorvete, alheios, contavam o dinheiro.
Mas restava uma menina, de presumidos sete anos de idade, sentada no chão de pernas cruzadas. Como a deixaram sair sozinha? Tinha um ar contrariado, como o dele, mas os olhinhos de jabuticaba eram vivos, espertos, fixados na direção dos carros que passavam pela rua. A merendeira e a pasta pelo chão, abandonadas.
- Pais relapsos! – Pensou alto, o que já estava se tornando um hábito.
O tempo passava, e ele, mais por teimosia que por esperança, aguardava. Conferia o dinheiro curto nos bolsos, avaliava a conveniência de prolongar aquela aflição por tanto tempo.
A menina também esperava, cada vez mais inquieta, ora de pé, ora sentada.
Resolveu se aproximar dela:
- Sua mãe ainda não chegou?
- Não.
- Quantos anos você tem?
- Sete.
Ele acertara a idade. A menina respondia sem olhar, como se estivesse conversando com alguém invisível. Sentiu que alguma coisa o satisfazia na companhia dela: fosse pelos cabelos fartos, ou pela pele clarinha, sem manchas. Tudo tão diferente do seu mundo gasto, velho de solidão.
Acendeu mais um cigarro, e quase o ofereceu à menina, acostumado a lidar só com adultos. Ficou quieto ao lado dela, imaginando como seria ter uma criança em sua companhia. Não saberia o que conversar, como prepará-la para o colégio. Pensou em como seria bom lhe contar histórias para dormir, passar as mãos em sua pele macia, cheirando a mocidade.
- Você está esperando a sua mãe, que não chega: quer que eu a leve para casa?
- Minha mãe não quer que eu fale com estranhos.
Ela olhou duro nos olhos dele. Pegou rapidamente a merendeira e a pasta, foi se afastando, e espiando para conferir se a distância entre eles aumentava, ou se ele vinha andando atrás dela.
- Ela se assustou, que bobagem! Eu não faria nada que a molestasse! Pensou, olhando a cinza comprida, pendurada no cigarro como um ponto de interrogação.
- Ou não!

Angela Nabuco

o assaltante do rio maracanã

2009-05-14T10:42:00.001-03:00

Vida difícil essa!
Correr da policia.
Ser chamado de bandido, quando só quero melhorar a distribuição de renda.
Tentar fazer cara de mau, mesmo, no fundo, sendo um merda.
Não que eu seja frouxo, não sou de amarelar, mas não consigo trucidar velhinha, nem tirar dinheiro de cego.
Mas isso não faz de mim um cara importante, respeitado na comunidade.
Naquela madrugada de domingo eu não tinha um tostão no bolso.
Chovia canivetes!
Durante a noite, nenhum ganho, nenhum bacana à vista, todos dentro dos táxis, rico é assim, não pode se molhar.
Eu já tinha desistido de arrumar algum, e andava pela calçada do rio Maracanã.
Meus tênis Nike ensopados (sorte a minha o número do pé do playboy ser igualzinho ao meu).
De longe, vi um carro andando meio sem rumo.
Era um carrão, às vezes virava para a direita, às vezes para a esquerda, derrapando na pista molhada.
-Está de porre! Pensei.
De repente ele acelerou na minha direção. Eu pulei fora, ele quase passou por cima de mim, e caiu no rio.
-Vou tirar esse otário de lá, limpar os bolsos dele e cair fora.
Entrei no rio, e espiei para dentro do carro: o sujeito estava apagado, a cabeça pendurada para o lado.
No banco de trás, uma criança aos berros.
Tirei a menina do carro e a coloquei na calçada.
Falei para não sair dali e parar de gritar, senão eu ia apertar o pescoço dela. Ficou quietinha, engolindo em seco.
Entrei de novo naquela água cinza e tentei soltar o cinto de segurança. Difícil, o nível do rio estava subindo, a correnteza me puxava.
Quando consegui, agarrei o sujeito pelo pescoço e o puxei até a margem,
Olhei na direção da menina: ela tinha sumido!
A chuva caía sem dó nem piedade, para todos os lados, até de baixo para cima!
Onde será que a garota tinha se metido?
O cara desacordado na calçada era um prato cheio: roupa boa, devia ter uma grana no bolso.
Eu já ia começar a revista, quando ouvi a sirene da polícia.
-Os caras me pegaram com a boca na botija, nem adianta correr! Pensei.
Saltaram do carro com a menina.
-Foi ele! Foi ele que salvou a gente!
E correu para o pai, que tentava se sentar, zonzo, sem entender o que tinha acontecido.
Logo atrás veio um carro de reportagem da Globo, saído não sei de onde, no meio do temporal.
Daí em diante já dá para imaginar: virei manchete de jornal, o herói do rio Maracanã.
Molhado dos pés à cabeça.
Sem um puto no bolso.
Sem cara para enfrentar o pessoal da comunidade.
Antes de cair fora, o bacana me abraçou, agradecido.
Eu olhei fundo nos olhos dele e disse:
- Me aguarde num dia de sol!

Angela Nabuco

ferida exposta

2009-05-14T10:40:00.002-03:00

Braços abertos para o mergulho, deve ter voado antes de se esborrachar no chão. O êxtase, e depois a dureza da calçada. Passarinho humano de babydoll - intimidade e dor expostas ao público. A multidão se aglomerava construindo um enredo. Todos falavam baixo, em respeito. Estava morta. A policia chegou arrebentando o silêncio com a sirene e o papel de prata cobriu o corpo, ocultando a cara feia da morte. Horas depois, nada mais havia no lugar. Não havia sangue no chão, as pessoas passavam no ir e vir das cidades. Ali não esteve um corpo. Nunca, naquela calçada revestida de pedra portuguesa.

Angela Nabuco

a partir do dia em que ele nascer

2009-05-10T19:45:00.009-03:00

Filha, em breve você vai ser mãe.
Vai sentir a emoção maior, que, mesmo cantada desde sempre, ninguém pode ao menos imaginar, se não passar por ela.
Em breve a vida vai mudar completamente em função de uma pessoa tão pequena: um mundo de fraldas, leite e babas vai começar.
Você vai conhecer as maiores aflições e alegrias: "está com febre, tem cólicas, agora os dentinhos já começaram a nascer, deu os primeiros passos".
Mais tarde virá o colégio, e a rotina vai se transformar em horários, mochilas e uniformes.
Depois virão as festas, os namoros, a explosão da puberdade.
E você vai aprender, a cada momento, a melhor forma de agir; mesmo assim ainda erramos tanto...
Cada conquista dele também vai pertencer a você, assim como as alegrias e tristezas.
Mas, mesmo nos momentos em que ele parecer mais seu: seja mamando no peito e olhando fundo nos seus olhos, ou trazendo bilhetes de amor dentro de caixinhas feitas por ele na escola, lembre-se que nunca vai partilhar a liberdade com ele.
Um dia ele vai seguir alegremente o próprio caminho, dando um tchauzinho casual, e você vai ficar atônita, sem saber se ri ou se chora: porque vê-lo feliz será uma grande alegria, a partir do dia em que ele nascer.

Mama

Dia das mães - 2009

festa na casa do compadre

2009-05-08T14:32:00.015-03:00

A manhã já ia alta na estrada de terra.
Marinho arreou o cavalo e botou roupa arrumada.
Saiu de galope, chicotada no lombo do bicho, que zuniu estrada afora, rumo à cidade.
Passou por um carro apressado, que levantava pó.
Depois que a poeira baixou, pôde enxergar claro, o céu azul dos tempos de seca, o capim amarelado de sol, tudo esturricado, e o silêncio ocupando tudo.
De vez em quando ouvia o pio da siriema, como um lamento, melodiando longe, no pasto.
O cavalo agora pisava macio, passo compassado, marchador: - Vale um troco, esse danado!
Marinho ia abrindo e fechando as porteiras, isso era de lei.
Quando passava por outro cavaleiro, levantava o chapéu, e o cumprimento vinha respeitoso: - Sim sinhô! E a resposta: - Sim sinhô, sim!
De um casebre na beira da estrada saíram dois cachorros, latindo e correndo atrás do cavalo, mostrando serviço ao dono: - Cachorrada sarnenta, que mania besta, sô!
Meio caminho andado, Marinho apertou os olhos para enxergar longe: parecia um punhado de gente no terreiro em frente à casa do compadre.
O cavalo foi chegando perto e confirmando a pequena multidão. Era tanta gente que não cabia na casa, e quem sobrava, se espalhava pelo terreiro, debaixo do sol, que nenhuma nuvem atenuava. Crianças corriam entre os carros estacionados no pátio.
- Um festão! Pensou. - E eu de fora!
Homem enorme que era, Marinho foi chegando e se fazendo anunciar pelo vozeirão. De forma a ser ouvido de dentro da casa, berrou de cima do cavalo, antes mesmo de apear:
- Êta farra boa, o povo está com os olhos inchados de tanto beber! Está com raiva de mim, compadre? Não vem me receber?
Foi então informado por uma voz que veio, baixinha, do meio do povo: - É enterro, seu moço, o compadre morreu, e os olhos estão inchados, mas é de tanto chorar!
Pego de surpresa, a resposta saiu num susto, automática, de rompante: - Pois então, meus parabéns!
Inclinou o braço para o lado, levando a rédea, e atrás dela o cavalo.
Sumiu depressa na curva fechada, onde ninguém mais o poderia ver.
A não ser o sol que já estava quase a pino na estrada de terra.

Angela Nabuco

os dois lados do mundo

2009-05-08T12:51:00.005-03:00

Tinha muita fome e sede
e pouco sangue
na pele
pálida como cera

E mesmo assim
(pedinte)
a porta
se fechou à sua frente

Ouviu ainda
o barulho da cortina
fechada em complemento
dividindo o mundo em dois mundos

Junto à porta
(esquecida do lado de fora)
uma caixa
com lindos laços de fita

Olhou em volta:
ninguém
que pudesse reclamar
se a pegasse

A fuga foi rápida

No seu esconderijo
os laços de fita amarraram os cabelos
duros de pó

Angela Nabuco

sexta feira treze ou a perua na tempestade

2009-05-08T12:44:00.007-03:00

Sexta feira treze! Como não pensei nisso antes?
Acordei e tomei o café da manhã com toda a calma.
Depois olhei pela janela do apê para ver como estava o tempo: chovia muito. Precisava escolher uma roupa bem transada para causar boa impressão. Afinal não é sempre que pinta uma oportunidade dessas: fui chamada para uma seleção de modelos fotográficos numa agência chiquérrima!
Fiz a maquiagem, carregando um pouco mais no sombreado dos olhos e no rímel. Escolhi a blusa verde limão, de babados fartos sobre o decote. Evidenciava os seios que eu turbinei com silicone, e que ficaram divinos! Vesti a calça Versace que tinha uns bordados em metal nas costuras laterais: um luxo! Escolhi os brincos dourados, novinhos em folha (as pulseiras,várias, foram colocadas uma a uma, numa ordem específica). Calcei as botas de salto-agulha que fazem as pernas parecerem mais torneadas.
Desci dez andares de escadas porque tinha faltado a luz.
Na rua, o vento era de virar guarda chuva do avesso.
Tentei pegar um táxi: parecem evaporar quando chove! Os bueiros das ruas, sempre entupidos, não davam vazão à água que caía.
Mas o nível da água começou a subir demais: não era possível que viesse só da chuva. Vinha da praia, e vinha com força. Fui até à rua transversal e consegui ver o mar.
Paralisada, vi que as ondas eram gigantescas. Nem a pior ressaca que eu já tivesse visto poderia se comparar àquilo.
As pessoas começaram a correr. Eu tentava manter a classe, mas o nível da água, subindo, já formava uma correnteza capaz de me jogar no chão, e me segurei num poste.
Minhas lindas botas estavam inundadas. O salto agulha ficava preso nos buracos das calçadas de pedra portuguesa, me fazendo cair algumas vezes. Meu cabelo foi se desmanchando, os babados da blusa perdiam volume, eu estava encharcada e com muito medo! A minha bolsa caríssima foi-se embora na correnteza.
Já não se via onde terminava a calçada e começava a rua: era um mar de águas cobrindo tudo, e os carros eram arrastados pela correnteza.
Entrei num prédio onde o porteiro já tinha dado no pé: a portaria estava alagada, a água ia até a minha cintura. Não adiantou: a porta interna que dava para as escadas estava trancada. Saí depressa, com medo de morrer afogada, o nível da água continuava subindo.
Comecei a nadar. Tinha gente em cima das árvores, gente gritando, cachorro nadando.
Passei perto de um galho e o agarrei com muita força. Consegui me sentar nele, como um macaco.
A correnteza ficava cada vez mais forte.
Em outros galhos da mesma árvore estavam dois homens e uma mulher, em perigo, como eu, sentindo o cheiro da morte.
Durou muito tempo essa tortura, até que água foi baixando e eu desci da árvore, devagar, me perguntando onde estava o meu mundo perfumado de cosméticos e roupas.
Desviando dos destroços, andei pelas ruas em ziguezague.
De esgueira, e espiando, a cara dura da realidade.

Angela Nabuco

bonitão

2009-04-26T19:09:00.009-03:00

Bonitão: esse foi o nome que lhe coube, quando chegou ao Brasil, importado dos EUA. Bonitão tem um nome pomposo em seu pedigree e um curriculum invejável para um pequeno pug: era um dos top ten, quer dizer, era um dos dez melhores pugs dos EUA nas exposição de cães por lá. Um sucesso também aqui nas pistas: conquistou todos os títulos possíveis na cinofilia brasileira. Foi a base de nosso plantel, e teve importância decisiva na raça pug em nosso país pela sua descendência. Mas não é disso que queremos falar aqui: hoje ele é o pug mais velho de nossa grande familia: treze anos muito bem vividos! Recentemente teve uma paralisia que o imobilizou completamente do pescoço para baixo, mas vem se recuperando de forma fantástica para um idoso! Quantos de nós não desanimamos no primeiro obstáculo? E aí está o nosso Bonitão, numa recuperação imprevista, dizendo, através do seu exemplo, que vale a pena lutar! Vai uma foto antiga, quando ele era sucesso nas pistas, e uma foto atual, em seu carrinho, sempre imponente, quando ele é sucesso na arte de viver.

trinta

2009-04-21T13:56:00.002-03:00

Trinta anos
onze mil
noites dormimos juntos
(pés com pés)

Trinta mil
vezes brigamos
e dissemos
Nunca mais

E num revés
trinta vezes trinta
nos amamos
e fizemos
planos de casais

Inútil separarmos
de um o outro

Desconheço

Se a bagunça do banheiro
é minha ou tua
Se os farelos na mesa
se misturam
foram do meu
ou do teu pão?

Se diante de ti
me ponho nua
e deito
em nosso leito
de trinta bodas
de algodão

Se não precisas
perguntar
que já respondo

Sou teu avesso

O preço que pagas
(por teimoso)
de viver com uma
só mulher
tantos romances

Só te peço
que não vás

para qualquer lugar
que eu não alcance
(louca)
o teu riso
as tuas mãos
e tua boca

Angela Nabuco

a foto

2009-04-14T11:31:00.005-03:00

Estou
nesse porta retrato
encarcerada
(em pálida gravura)

O tempo levou-lhe as cores
mas manteve
- impróprio na figura-
o meu rosto ainda jovem
e lhe poupou das rugas

E suga
a minha imagem congelada

Ali não estão
o medo e a risada
a dor que me visita
o amor que eu amo tanto

Nem aflita
Seca de alegria
Nem em pranto
Muda em sua fala

É tão secreta
que de mim se cala
E não se mexe

É sorriso vazio
à luz do flash

Angela Nabuco

pessach

2009-04-12T14:52:00.030-03:00

Pessach, do hebraico, significa passagem.
Daí vem a palavra Páscoa, que nós esvaziamos de seu significado e preenchemos o buraco com símbolos vazios: assim acontece todos os anos, quando as pessoas saem às compras, em busca de coelhos e ovos de chocolate (relação essa que, até hoje, nenhuma explicação conseguiu me convencer).
As vendas de ovos de Páscoa suplantaram as expectativas para tempos de crise: até fila eu vi, e não era pequena. Os ovos eram baratos e de boa qualidade, e um pequeno tumulto se formara à porta da loja de um shopping.
Resolvi me sentar para assistir de camarote. Com direito a ar condicionado amenizando o calor, que agora invade o outono e amolece o chocolate, para o terror dos lojistas: os ovos moles afundam sob os dedos dos compradores que insistem em vê-los com as mãos, esse mau hábito dos brasileiros.
Do lado de fora da loja, a fila consistia no clássico empurra-empurra, no agora é minha vez e em algumas discussões rápidas, logo contornadas pelos demais.
Uma senhora quis fazer valer o lugar privilegiado de idosa, e tentou passar à frente de todos. Vieram os protestos: aqui não é banco não, mande vir o seu neto para enfrentar a fila no seu lugar. Resignada, ela se dirigiu para a última posição.
Tinha a moça em uniforme de trabalho, de ar cansado, que sacrificava a hora de almoço para ficar na fila.
Tinha aquela mulher que puxava uma conversa comprida e chata no meio da confusão: não logrou êxito.
Os homens, com o paletó do terno pendurado nos ombros, olhavam o relógio, impacientes.
Na fila também estavam as patricinhas, que sempre povoam os shoppings: três delas, de cabelos longos, devidamente alisados pela escova progressiva, magras e loiras (mesmo sendo morenas). Todas vestiam calças de marca, usavam brincos de argola e portavam celulares cor de rosa. Lindas e uniformes, as patrícias.
Como a oferta era tentadora, um morador da comunidade mais próxima entrou na fila: era um menino franzino, em estado visível de abandono, pés no chão. A presença dele abriu um clarão na fila. Ninguém queria encostar, ou ser encostado pelo garoto. Ele, acostumado a essa realidade, fingia não perceber, até o segurança o retirar dali. E lá foi o moleque, com um misto de medo e raiva nos olhos grandes.
Compra feita, o feliz consumidor saía da loja, passando apertado pela porta, como num parto: uff!!!
Dentre eles, se perguntados, talvez poucos soubessem dizer que Páscoa é renascimento, é renovação, tempo de abolir convenções prescindíveis que complicam a vida.
Tempo de abrir mão de velhos hábitos que nos prejudicam; de rever conceitos e preconceitos que excluem e marginalizam os outros.
Tempo de rever obrigações ditas sociais, e que, por serem superficiais, de verniz, não resistem à primeira exigência de real solidariedade entre as pessoas.
Talvez não tenhamos nos dado conta que de nada vale tanto esforço na compra de um ovo de chocolate, se ano após ano ainda somos os mesmos, e, depois de comê-lo, jogamos no chão da rua o papel brilhante que o envolve.

Angela Nabuco

breguice minha!

2009-04-09T12:01:00.004-03:00

Pessoal, acho que esse negócio de colocar fotos nos poemas está meio brega. Está parecendo o velho caderno de pensamentos de minha adolescência, que agora, é claro, não existe mais para a geração computador. Mas era assim: a gente escrevia um pensamento no caderno e colocava uma foto de acordo. Tenho esse caderno fóssil até hoje. E não é que estou fazendo a mesma coisa novamente? Acho que é atávico, fiz sem pensar e só agora estou me dando conta. Logo eu, que detesto breguice! Só me permito breguices em doses homeopáticas, mas não no meu queridíssimo blog!
Assim, daqui por diante, os poemas não terão mais fotos. As que já estão, ficam, porque me deram muito trabalho para selecionar. Réu confesso, fiz a seleção das fotos com muito prazer; deve ter sido por repetir uma coisa que fazia há tanto tempo!
Só vou colocar fotos pertinentes: de pessoas queridas, minhas, dos meus cães, etc.
Desculpem qualquer coisa!(como breguice mor para finalizar).

vestido de baile da berenice

2009-04-07T15:57:00.010-03:00

Quando criança eu adorava ver a minha mãe se arrumar para um baile. Eu me curvava diante dela em trajes de gala. O poema "Vestido de Baile" publicado nesse blog, conta tudo isso, mas pelo final que tinha, não fazia juz à sua personalidade. Hoje, aos quase noventa e um anos, ela ainda tem interesses e vaidades. Então complementei o poema, agora mais de acordo com a Berê. Confiram nas postagens mais antigas. E essa foto dela tirada no Natal passado: que bela!

domingão

2009-04-05T15:59:00.007-03:00

Pessoal, domingão de outono, solzinho mais leve e tempo para postar no blog.
Fim de semana meio bom, meio morno, vi um filme péssimo e outro ótimo, então ficou zero a zero. Quase fui ver um show que seria caótico, mas felizmente fui salva a tempo.
Sem reclamações, deu pra curtir, pra pensar, arrumar a vida e poder começar tudo de novo amanhã.
Aí vão dois poemas e mais um texto sobre o Rio, que anda mesmo uma loucura! Vou lá toda semana, mas vou num pé e volto no outro.

filho da...ou um dia de cão no rio de janeiro

2009-04-05T15:41:00.007-03:00

-Filho da puta!
Essas foram as primeiras palavras que ela ouviu quando botou os pés na rua. O ciclista quase atropelado lançou o elogio para o motorista imprudente e recebeu um sinal obsceno em resposta. Não tinha importância. Ela estava feliz por voltar ao Rio, havia tantos janeiros que estava longe da cidade! Olhava tudo com olhos de primeira vez.
Naquela manhã quentíssima, a caminho do mercado, parecia que todos os cães do mundo tinham descido à rua com seus donos. Acabou sujando a sandália rasteirinha e os dedos do pé com o produto dos cães.
Compra feita, teve que enfrentar a longa fila do caixa. Um sujeito passou deliberadamente à sua frente, mas ela fingiu não perceber, enquanto enxugava o suor descendo no rosto.
De volta ao apartamento, passou muito filtro solar e saiu para caminhar no aterro do Flamengo. Ainda bem que ia a pé, porque o trânsito estava infernal!
Lá a fauna humana desfilava pelo cenário magnífico, sob a proteção do Pão de Açúcar: era gente de todo jeito, uma riqueza! Observava todos com satisfação, mesmo quando alguém jogava no chão um copo de plástico amassado.
De repente a voz: -Perdeu! Entregou tudo o mais rápido que pôde para se livrar do sujeito. E lá foi ele, dinheiro e celular no bolso, andando com a calma dos que não temem.
Sentou-se para descansar do susto e viu um grupo de rapazes fumando tranqüilamente a sua maconha debaixo de um cartaz onde se lia as declarações dos direitos humanos.
Caminho de volta, foi parada por um garoto cheirando a cola, que pediu uns trocados para comprar pão. -Não tenho, meu filho, acabei de ser assaltada! -Valeu, minha tia, fica pra próxima, o outro chegou primeiro. Deu um risinho de lado e sumiu no meio dos carros.
Já em casa, o barulho do tiroteio que vinha do morro mais próximo não a incomodava em nada. Estava de ótimo humor, e feliz por estar no Rio.
Mas uma coisa a tirou do sério: latidos, muitos, alguns como gemidos, outros como uivos tristíssimos invadiam o seu sossego. Os donos saíram para o trabalho deixando os pobres animais sozinhos: pobres deles e pobre dela que teria que escutá-los o resto do dia.
Chegou a desejar que algum vizinho ligasse o som aos berros, tocando um proibidão...

Angela Nabuco

quantas de mim

2009-04-05T15:23:00.011-03:00

quantos eus dentro de mim se escondem?

quantos duendes?
quantas loucas?
quantos fatídicos demônios?
quantos santos?

se desejo ser muita
e já sou pouca

de que matéria amorfa
somos feitos?
de que qualidades
que defeitos?

que barro preenche
os ocos de meu corpo?
que sombras me habitam
nessa noite escura?
que luzes se acendem
na manhã da sorte?
ora sou toda corpo
ora também sou alma
ora sou vida intensa
ora sou morte
ora algo me prende
ora me solta
ora me assalta a fera
ora me invade a calma

quem sou afinal em tantas voltas?

Angela Nabuco

o clímax

2009-04-05T13:49:00.005-03:00

tudo esquecido

a luta pela
vida que o leva
a lugar nenhum

no momento ele
não se governa
mas é bom

o corpo tenso
as mãos duras
cada fio de cabelo
cada pedaço dele
é um só

os olhos fixos a seguem
ela escapa
todos a querem

mas parece que
ela pertence a ele

agora

ele incha de orgulho
o coração salta do peito
respiração suspensa
até o clímax
quando ele grita
gol!!!

Angela Nabuco

quase

2009-04-02T22:51:00.007-03:00

Na noite em que completou 50 anos ela teve insônia pela primeira vez.
Como um marco divisório ou uma profecia: a partir de agora envelhecerás e terás insônia.
Foi uma agitação ligeira na hora de deitar.
Meio século, pensou. Ela se deu conta que já tinha cruzado o cabo da boa esperança e daí para frente iria caminhar ladeira a baixo.
As noites foram acontecendo cada vez menores e mais difíceis.
Rolava o corpo na cama, suado, tenso, sem lugar.
Experimentou calmantes e hormônios e sentiu-se ainda mais miserável sob o efeito deles.
Começou a criar rituais: um banho morno, uma xícara de leite quente, e tudo só fazia aumentar o calor e a agitação.
A partir das oito não atendia ao telefone e entrava em estado de meditação transcendental: cantava mantras, acendia incenso e ouvia músicas da Enia.
Mas bastava deitar a cabeça no travesseiro que seus olhos se arregalavam e uma luz interna se acendia.
Será que lhe haviam voltado os temores da infância, o medo do escuro? Acendia a luzinha fraca do abajour. Nada.
Tentava tudo, mas o que temia era ela mesma: o envelhecimento, a doença, a morte, a solidão e a falta de sentido da própria vida.
O relógio tiquetaqueava de forma abusiva, lembrando que o tempo passava e ela teria uma longa noite pela frente. Tinha vontade de jogá-lo longe, o canalha.
Chegou a invejar o marido que resfolegava a seu lado, no sono pesado, entrecortado de roncos e apnéia.
Começou a desenvolver olheiras fundas e a ter lapsos de memória.
Não se concentrava, parou de dirigir.
-Acho que você é capaz até de ficar sem respirar para pegar no sono, disse o marido.
Ela começou prendendo a respiração por curtos espaços de tempo.
Com a prática foi conseguindo se manter assim por períodos mais prolongados. A baixa de oxigênio lhe conferia um ar arroxeado do qual ela não se dava conta, e uma quase inconsciência que ela atribuía ao sono.
Um sono quase reparador.
E ela estava quase feliz.

Angela Nabuco

fotos exposição SESC / CEDIM

2009-03-27T15:40:00.011-03:00

Aqui vão as fotos das exposições do Zona Oculta no SESC e no CEDIM, que participei no Rio. Foi ótimo! Adorei rever os amigos! Sonja e Clarice, vocês vieram de longe, valeu! Nas fotos também a confecção do ovo com o primo Marco Barçante, meu braço direito nas artes plásticas. Muitíssimos beijos para a familia querida: Dudu, Leticia e Leo pela força de sempre!

casaco abotoado

2009-03-27T12:00:00.005-03:00

pode ser que você vá para
essa Berlim
irresistivelmente bela

aí eu vou dizer:
vai ser feliz!

na sua partida
eu prometo abotoar
o meu casaco até o último botão
para você não ver
o enorme vazio
no meu peito

Angela Nabuco

25 de março, uma terça feira

2009-03-25T00:18:00.003-03:00

No ocaso (perdoem!) do mês da mulher, vai para vocês o poema DUAS MULHERES, recém saído do forno.
Foi exatamente o que me aconteceu hoje, quando cheguei no Rio para a exposição de artes plásticas que inaugura amanhã (quem estiver no Rio, apareça por lá, o convite está postado no blog).
Espero que gostem...do poema e da exposição.

duas mulheres

2009-03-25T00:15:00.006-03:00

em direções contrárias
cruzamos os olhares
rápidos

eu, puxando a minha mala
ela, puxando um carrinho de feira

eu, cruelmente bem vestida
ela, rôta

eu, discretamente maquiada
ela, encardida

em minha mala
um laptop
no seu carrinho
bugigangas de mendiga

eu olhei para ela
desviei o olhar
vergonha de minha fartura

ela me olhou
desviou o olhar
vergonha de sua miséria

por fora
eu diferente dela

por dentro
qual a mais feliz?

Angela Nabuco

vestido de baile

2009-03-21T10:40:00.010-03:00

I

azul piscina
azul
todo cetim e todo brilho
minha mãe
mergulhada no vestido

anos sessenta
o baile
luvas de pelica
perfume fleur de rocaille
ligas segurando as meias
teias
de tão finas

a festa escrita no vestido

nele
o champanhe derramado
o suor da valsa impregnado no tecido
o carimbo em forma de lábio
do batom

hoje não mais a festa
em outro calendário
contados dias meses anos

a cabeça velha
olhando os panos
se enche de lembranças

morto
o vestido ao chão sem o seu corpo

II

Volta a si
como de um sonho

medonho
é morrer pelas lembranças

olha à janela

alguém apressado
se move em zig zag
como dança

vê outro azul
piscina
no céu de brigadeiro

é janeiro
como tantos outros refletidos
nos seus olhos velhos embaçados
igual em tudo aos tempos idos

é verão na praça

o casal de namorados
trava sua batalha de beijos
e de brigas

duas amigas par e passo
e crianças
pequenas esperanças
brincam

outro alguém vestindo azul
espia da janela
bela
como ela
no passado

quando se volta
olha o vestido
no chão do quarto
derramado

e não comete engano
quando sente

tem trinta anos
novamente

a minha mãe

Angela Nabuco

sorry

2009-03-19T15:17:00.005-03:00

Se você for observador, vai ver que algo mudou no texto que se chamava "Pergunta que não quer calar", publicado logo abaixo.
Ele agora se chama "Noite", e perdeu o último verso.
Por que?
É que estou frequentando uma oficina de poesia, onde eles comentam, criticam e dão todos os palpites possiveis no poema da cada um.
Estou adorando e concordei com as sugestões que não podiam deixar de figurar no blog.
E quem quiser fazer um teste de como suportar uma crítica, entre para uma oficina dessas. Melhor ainda, entregue os seus textos para um crítico analisar.
Ele pode ter ou não razão no que fala, mas se você suportar a crítica com elegãncia, certamente terá galgado vários degraus no rumo da sua beatificação.

o próximo

2009-03-16T11:31:00.009-03:00

A sala estava lotada. Em comum, aquelas pessoas tinham a pobreza, denunciada pelo aspecto maltratado. Algumas fisionomias estavam pensativas, olhar desconsolado para as próprias lembranças. Outras tinham as sobrancelhas contraídas, juntando-as numa ruga vertical que falava da preocupação. Muitas dividiam seus sofrimentos, numa conversa de cantilena, cujo burburinho era interrompido por um pigarrear ou tosse ocasional. Às vezes alguém levantava a voz em protesto pela demora, mesmo sabendo que seria inútil: a espera seria longa e inevitável. Era a manhã de um verão impiedoso que o ventilador de teto mal conseguia atenuar. O cheiro ácido de suor ocupava todo o ambiente.
- Próximo!
Ela se levantou devagar e passou pela porta estreita, num andar cuidadoso, quase com medo de pisar. Fosse pela magreza ou pela humildade, os ombros se encolhiam para frente, e a tornavam ligeiramente corcunda. Os cabelos eram grisalhos e lisos, amarrados atrás na forma de um coque. Não deveria ser tão velha quanto aparentava, mas a vida certamente lhe roubara alguns anos no aspecto e na saúde. As sandálias havaianas que lhe calçavam os pés condiziam com o vestido de chita estampada, largo nas ancas, cujas alças se penduravam nos ombros ossudos, como num cabide. No comprimento, passava bastante dos joelhos e mostrava que o corpo, antes maior e capaz de preencher o vestido, minguara bastante. Sentou-se e esperou pacientemente a ordem para começar a fala. Respirava com dificuldade.
- Pois não?
Ao ouvir a pergunta, ela começou a vasculhar a bolsa até encontrar um plástico transparente envolvendo um papel com garranchos. Livrou o papel do saco, com os dedos apressados: não queria perder o tempo precioso da consulta. O médico recostou na cadeira, impaciente com a demora.
- Doutor, eu escrevi para não esquecer de nada. Estou muito cansada, não agüento mais cuidar da minha casa. Sinto uma dor nas cadeiras e as pernas incham quando eu fico de pé. As juntas também doem, estão um pouco enferrujadas; é mais de manhã, na hora que eu levanto...
- Aonde não dói? Interrompeu o médico.
Ela respondeu com fala mansa, de palavras escolhidas, medrosa de contrariar.
- O pior é a dor no peito, doutor. Se o senhor resolver isso, eu já fico satisfeita.
Estetoscópio em posição, ele se debruçou sobre a mesinha estreita que o separava da mulher. Auscultou-lhe o coração: batidas regulares, ausência de sopro. Verificou o pulso e a pressão: normais. A temperatura também normal, mucosas coradas. Ela o olhava com respeito e ansiedade.
- Tem tosse?
- Só um pigarro pela manhã.
- Urinando normalmente?
- Sim.
- A senhora não tem nada.
- Mas dói tanto...
- Vou receitar um calmante e tudo vai passar.
- O senhor é quem sabe...
Receita pronta e entregue, ela continuou olhando para o médico, esperando algo importante que faltava ser dito ou feito.
Ele abaixou a cabeça, apoiando-a nas mãos, entre aborrecido e cansado. Mas, pensando na enorme fila que o esperava, não demorou a chamar:
- Próximo!
Ela foi se levantando devagar, como podia, e se encaminhou para a saída. Nas costas expostas, entre as alças do vestido, um buraco largo se evidenciava, atravessando o tórax em toda a profundidade, e tendo como fundo, fininha, a pele do peito. Com boa vontade, poderia até se ver a estampa da parte da frente do vestido de chita.
Mas ele não olhou.

Angela Nabuco

noite

2009-03-12T23:58:00.004-03:00

saturado de noite
tateava o vazio
cabeça erguida
fingia superioridade ou

procurava levezas no céu

mas o passo vacilava
traidor

tudo em volta saía do lugar para
brincar de esconder

no mundo feito de cheiros
e de sons

doutor, volto a enxergar?

Angela Nabuco

feliz dia da mulher

2009-03-08T17:20:00.003-03:00

Meninas, lindo dia hoje para comemorarmos o dia da mulher: pelo menos aqui em JF, sol lindo, o calor mais manso. Nós merecemos!
Mas acabei de levar um susto, daqueles grandes. Estava aqui no laptop digitando o poema que acabei de postar para vocês, e sem querer esbarrei numa tecla maldita que acionou a web-cam. De repente dou de cara comigo mesma, sem um pingo de maquiagem para tapear, descabelada, de óculos (os velhos), a pele mostrada numa riqueza de detalhes que beira a crueldade: rugas no pescoço, um papinho horrível! SOCORRO!!!!! Isso não devia acontecer no dia da mulher!
Olhei de novo, refiz a pose, ajeitei o cabelo, virei o rosto de lado tentando pegar um ângulo melhor e nada!
Apertei de novo esse botão maldito para fechar a câmera.
Agora vou me arrumar um pouco para tirar a má impressão.
Um grande beijo a todas vocês, e um carinho especial às que já passaram dos 50. Garotas, nossos cabelos brancos (que pintamos) valem muito mais do que a carinha lisa e a cabecinha oca de antigamente!
Beijos mil

por que será?

2009-03-08T17:11:00.004-03:00

O corpo e a alma em balanço
Eu danço
Pensando em errar eu arrisco
Me lanço
No salto pro alto com medo
Eu vôo
Se vou magoada e ferida
Perdôo
Olhando o umbigo eu dobro
Me vejo
Entregue deslizo deitada
Rastejo
Joelhos no chão mãos pro alto
Suplico
Alongo os tendões tanto esforço
Me estico
Se toco no outro e divido
Conheço
Cintura que fica mais fina
Mereço
Se tem muita gente me olhando
Me exponho
E mesmo de olhos abertos
Eu sonho
A mente viaja e ultrapassa
Inventa
Por que será mesmo que eu danço
Aos cinqüenta?

Angela Nabuco

o folião

2009-03-04T12:43:00.007-03:00

O bloco seguia num só corpo.
Denso, suado, mais raivoso que feliz.
Ele era parte do todo, e não perderia por nada aquela maravilha: o batuque repercutindo dentro do peito, brincos de argola nas orelhas, o sol castigando as costas nuas, e a cerveja descendo macia goela abaixo.
Duchas de água regavam o bloco e ajudavam a manter o raciocínio num funcionamento mínimo.
Era segunda feira e ainda tinha muito carnaval pela frente.
Foi o último a sair do bloco, esticando aquela farra o mais que podia.
Depois seguiu andando pela Presidente Vargas, meio trôpego, rumo de casa. Lá pela altura da Central deu de cara com um sujeito enorme, um troglodita fantasiado de Xuxa.
A expressão não era nada infantil, e à medida que chegava perto, piorava.
-Achei você! Disse aos berros.
-Você quem? Está me confundindo com outro cara, meu chapa!
-Não disfarça, é você mesmo! Sacando do revólver escondido sob a sainha cor de rosa, desferiu um, dois, três, muitos tiros no suposto inimigo.
Olhos arregalados, sem entender nada, o corpo do folião convulsionava, à medida que recebia as balas, até cair de cara no chão.
O cromagnon se mandou, rápido e rasteiro.
Começou o ajuntamento, as pessoas fizeram uma roda em volta dele: -Acho que está morto, acho que está respirando, chama a ambulância!
O folião acordou no pronto socorro do Sousa Aguiar, sentindo aquele cheiro horrível que misturava sangue, suor e cachaça.
Com a visão ainda meio turva, tentou se levantar da maca dura e gelada; a cabeça rodopiou, e ele não saiu do lugar.
Chegou o enfermeiro: -Não levanta não, companheiro.
Raios X daqui, exame de sangue de lá, ele nem saberia dizer por quanto tempo ficou por lá, até se chegar à conclusão que nenhum órgão vital fora atingido.
Não era mesmo o dia dele partir para o além.
Foi liberado e informado que era quarta feira de cinzas.
Na saída, entre grave e possesso, cruzou a porta de folha dupla, daquelas de vai-e-vem.
Voltou-se patético, os braços abertos em cruz, segurando as portas e disse bem alto para não deixar dúvidas:
-Vai haver um crime na Central!
E saiu, o mais determinado dos homens.

Angela Nabuco

a gente faz uma coisa por um tempo...

2009-02-20T11:48:00.009-03:00

A gente faz uma coisa por tempo na vida, e todo mundo acha que aquilo é para sempre.
As pessoas têm dificuldade em mudar, nem que a mudança seja da imagem que se tem do outro.
Eu mudo mesmo. Acho que as coisas têm prazo de validade, e se passar do prazo, azeda: igual leite. Quem não muda porque tem medo, que fique pra trás esperando a vida passar feito um trator por cima.
Quando decidi parar com a Medicina, uma atividade que foi maravilhosa enquanto durou, eu só ouvia: você tá maluca, tantos anos de estudo, uma ótima médica, blá, blá, blá. Por isso mesmo é que tinha que mudar: tantos anos e mais nenhuma emoção.
Se dá pra ser assim, então ótimo.
Comecei a criação de pugs, aquelas delícias enrugadinhas, cachorrinhos que tem gente dentro deles. A coisa foi crescendo até se transformar num mega canil exportando pugs para 13 países do mundo. Um sucesso, uma delícia (embora super trabalhoso) enquanto durou. E durou muitos anos.
Ninguém pode reclamar que sou fogo de palha, que não esquento lugar no que faço: foram 23 anos de Medicina e 15 anos criando pugs.
De novo a mesma ladainha: “Mas parou de criar, e agora???? Como é que vai ser? Como é que vou conseguir um pug Nabuco?”
Agora cada um que se vire com o que tem: a linhagem de nossos cães está aí mesmo, espalhada no Brasil e no mundo. Sigam com o meu trabalho, que pra mim já está de bom tamanho. Não adianta também ficar pedindo pra comprar os pugs que eu ainda tenho, que são muitos, mas são só meus, para colocar no colo e brincar. Cheguei onde tinha que chegar na seleção genética da raça, e não há mais desafio: acabou a graça.
Para os retardatários que quiserem saber do canil (agora para uso doméstico) entrem em www.nabucopugs.com
Mas mesmo que se deliciem com o que virem, vai o aviso: agora só quero saber de escrever no blog, preparar os livros que penso em publicar ainda esse ano, fazer alguma coisa de artes plásticas e pronto. No tempo que sobra faço as minhas aulas de dança.
Sabem como isso se chama? APOSENTADORIA!!!!!!!!!!!!
Bjs a todos

agora

2009-02-20T11:47:00.004-03:00

aposentei-me oficialmente, agora por dentro
vou nascer mais uma vez
agora sem regras
agora essa preguiça dos gatos
o descompromisso dos sapos
essa folha branca do cérebro das galinhas
só não joguei fora o relógio porque é bonito
quero as coisas fáceis por perto
quero Deus por perto
agora ando descalça
vou renomear as coisas
desordenar as frases
vou dançar mais
vou pisar nas poças

Angela Nabuco

então blog é isso?

2009-02-17T01:43:00.007-03:00

Caros amigos, esse blog mal começou e já vai mudar de cara!
É que recebi esse e-mail do meu filho:

Mãe, esse é um da clarah...
http://adioslounge.blogspot.com/

Entrei e fiquei chocada: então blog é isso? Ou melhor, pode ser isso?
Achei o máximo! Uma mistura de diário com crônica, sei lá, muito livre, muito solto.
Para isso servem os filhos, para informar e não deixar as mães virarem fósseis! Mummy agradece.
Vou adotar o formato. Não quer dizer que vou deixar de lado os textos, mas vou rechear com um pouco de conversa fiada.
Então lá vai, aproveitei a insônia, ou assanhamento literário que não me deixou dormir para começar a novidade.
Teti, você que fez o blog deve estar surpresa...no bom sentido!

SESC - exposição

2009-02-16T12:06:00.011-03:00

Era uma vez um círculo que desejou sair de si mesmo.Ele se expandiu, ganhou leveza e se tornou ovo. A nova forma de ser era branca, purificada no seu grande esforço de transformação.

O cotidiano sempre nos escapa.
Porque apressados, deixamos de perceber a grandeza escondida sob os objetos do dia a dia.
Da observação desse cotidiano redescobrimos o ovo, essa presença tão constante em nossa vida.
Nossos olhos costumam passam ligeiros sobre ele que, de tão comum, não se mostra como algo fantástico que é: na perfeição de sua forma e em sua discrição guarda em si o germe da vida.
Assim resolvi lançar um novo olhar sobre esse universo e fiz um enorme ovo de borracha de silicone. A esta obra de 2 metros de diâmetro dei o nome de OVAÇÃO.
Ela será exposta no SESC Nova Iguaçu na exposição Zona Oculta.
Aguardo vocês para a inauguração no dia 6 de março.

Angela Nabuco

estado de nada

2009-02-08T11:24:00.004-02:00

Tema sugerido por Leticia Nabuco

Ontem fui atravessada pelo invisível
e me reconheci em estado de nada
Olhos vidrados
dei com algumas estranhezas
Vi passarinho voando de costas
Vi gato latir
Vi gente andando em círculo
em oitos ou espirais
Vi um executivo indo trabalhar em trajes de banho
Eu mesma voava sem sair do lugar
Azulada de luz
Mas o invisível é inconstante
E a vida voltou a ser o que sempre foi
O estado de tudo
No mundo dos normopatas

Angela Nabuco

inveja branca

2009-02-08T11:00:00.003-02:00

Se negra eu tivesse sido
De olhar verde, comprido
Sinuoso, sedutor
Traria preso o cabelo
Trançado com muito zelo
Por mãos que sabem do amor.
De cem contas coloridas
Com fitas por mim tecidas.
Teria lindos colares
Ao colo atraindo olhares
Um generoso decote
Na cintura um laçarote
Pousado sobre os quadris.
Quem sabe um jeito de atriz.
Bem coladinho um vestido
Que talvez tivesse sido
Para algum corpo menor.
Teria a lábia de cor
Tamancos de salto alto
Muita cadência no asfalto
No andar bamboleante.
Segura, firme, falante
De cima olharia o mundo
Que tornado vagabundo
Ao certo se curvaria.
Pura malícia eu seria
Quando eu sorrisse feliz
E os homens pedindo bis.
Mas Deus não dá asa a cobra
Não tenho carne de sobra
Não tenho a cor do pecado
Não tenho samba gingado.
Pra ser assim sem defeito
Teria que ter no peito
Um coração de criança
Uma voz suave e mansa
Que a vida faria doce
Mesmo que dura fosse
Daria a tudo um sabor
Se negra eu tivesse sido
De olhar verde, comprido
Sinuoso, sedutor.

Angela Nabuco

bruxas e rugas

2009-02-02T12:52:00.003-02:00

Quando menina, eu tinha duas fantasias: uma boa e outra muito, muito má.
A primeira era a de nunca ficar velha. Morrer seria imperativo, mas, de tão distante, beirava o impossível. Quanto ao morrer, portanto, eu não me ocupava.
Mas... ficar velha? Inconcebível!
Teria para sempre - o sempre das histórias infantis, aquele do “foram felizes para sempre” - para todo o sempre, aquela cara de menina, aquele frescor e aquele viço.
Outra fantasia povoava as minhas noites de medo e, se eu dormisse, os meus pesadelos. E, por mais eu tentasse fugir dela, retornava insistente e perigosa. Eu imaginava que todos, invariavelmente todos, eram bruxas! Todos à minha volta e mesmo aqueles a quem eu queria bem um dia se revelariam: retirariam as suas máscaras e sobraria somente eu no mundo, à mercê delas, sozinha e indefensável, e sabe Deus o que viria depois...
Os anos foram se passando devagar, como costumam passar os anos: lentos e inexoráveis. Quando nos damos conta, já se foram uma dezena, uma dúzia, dúzias de anos.
A minha cara de menina, já a perdi há muito, mas dignamente, com orgulho até! As primeiras rugas surgiram debaixo de espanto, mas logo as esqueci: eram pequenas e o tempo era pouco para me ocupar delas. Foram se seguindo outras, e as fui incorporando ao meu patrimônio histórico pessoal.
São companheiras que verifico diariamente pela manhã diante do espelho, espelho meu: há alguém mais conservada do que eu?
E há os cremes, verdadeiras poções mágicas, a reposição hormonal, a ginástica; enfim, um batalhão, um exército que ajuda a convencer o meu corpo de que tem lá seus trinta anos no máximo. Botox? Plástica? Nem pensar! A dor é pior do que as rugas, e tiraria a marca registrada do meu passado, aqui impresso em meu rosto. Como apagar de vez as minhas lembranças?
Quanto às bruxas, deparei-me com várias pela vida a fora. Algumas com cara de fadas, mas não me meteram medo! E vieram as fadas, algumas com cara de bruxas, que coloriram a minha vida quando ela estava em preto e branco, monótona ou triste.
Descobri que todos temos um pouco de bruxa e de fada sob as nossas máscaras humanas. Em lidar com ambas é que se resume toda a ciência e toda a arte: com uma pitada de pó de pirlimpimpim é que se tempera a mistura certa que faz essa vida valer a pena.
A estas fadas e bruxas e às minhas rugas, o meu muito obrigada, pois me fizeram acreditar que tudo é possível, mesmo me tornar uma velha com alma brincante de criança.

Angela Nabuco

saudades do rio

2009-01-31T17:58:00.008-02:00

Perdeu, perdeu!
Estava anunciado o assalto! Muita calma nessa hora, gestos lentos para não assustar o cidadão, deixando clara a minha disposição em ceder tudo o que possuo, até a honra, para salvar a pele.
Mas o que ele não podia adivinhar é que eu já havia perdido muito mais do que ele poderia levar!
O que eu perdi?
Perdi um tempo que não volta mais.
Um tempo de andar despreocupada, casual, sem medo do seqüestro relâmpago e da bala perdida.
Perdi um Rio de Janeiro cheio de bossas, novas e velhas, um Rio que naufragou no turbilhão do trânsito frenético e na desconfiança sistemática de tudo e de todos.
Perdi a oportunidade de colaborar para uma cidade mais justa, enxergando o menino invisível que crescia ao meu lado, destituído de toda a oportunidade.
Hoje me envergonho de vê-lo multiplicado, na figura de milhares de outros meninos mendigos pelas ruas do Rio.
Perdi os anos passados e, com eles, os projetos para uma longa e quase interminável vida: daqui para frente, numa contagem regressiva, avalio o quanto tempo ainda tenho para fazer novos planos.
Perdi a calma que tinha, a cabecinha fresca, a memória intacta, a disposição invejável.
Onde foi que o Rio perdeu a sua leveza?
Quando foi que eu perdi o meu frescor?
Perdeu, perdeu!
Mudou o Rio. Ou mudei eu?

Angela Nabuco

felizes para sempre

2009-01-31T17:50:00.005-02:00

E foram felizes para sempre
Fora os dias em que ela estava uma pilha de nervos
Fora os dias em que ele se dedicava ao futebol
Fora os dias em que ela tinha ciúmes
Fora os dias em ele tomava muito chope
Fora os dias em que ela gastava demais no shopping
Fora os dias em que ele deixava tudo espalhado pela casa
Fora os dias em ela estava chata pra caramba
Fora os dias em que ele demorava a consertar a torneira
Fora os dias em que nenhum dos dois queria lavar a louça
Mesmo assim eles foram felizes para sempre.

Angela Nabuco

improvável

2009-01-27T15:19:00.005-02:00

Improvável é um espaço real no meu pensamento
É lá onde as coisas são gigantes
Onde os ovos são coloridos
Onde as pedras são douradas de tanto sol
Onde chove pra cima pra não fazer poças
Onde os rios não correm pro mar
Onde a lua é azul e livre
Porque caminha pra onde quer.
Lá o relógio anda pra trás
E a gente fica mais jovem todo dia
Lá onde as coisas têm o nome que eu der
Porque nada é certo ou errado
Lá posso chorar meus risos
Posso rir das minhas dores
Posso voar com os pés no chão
Posso dançar até tocar o céu com as mãos
Lá onde tudo pode acontecer
E onde existe um lugar pra mim
Quero ir

Angela Nabuco

útero high-tech

2009-01-27T15:04:00.007-02:00

“Trocado, seu moço?”
Fininho o pescoço
Em pé no sinal.
Que filhos gerei?
Meus seios de pedra
Meu útero high-tech
A voz digital
Eu nunca os olhei.
São duros na queda
Meus filhos moleques
Bastardos, perdidos
Criados, fudidos
Sem mato ou quintal
Se espalham, aos montes
Se banham nas fontes
São sujos, suados
Arrumam trocado
Nas bocas de fumo
E isso eu assumo
Nem nome eles têm.
Pingentes no trem
Sem rosto ou futuro
Um tiro no escuro
Sem nada a perder.
Banhados no sangue
Na lama do mangue
Desejam sem ter.
Que filhos gerei?
Meus filhos moleques
Eu nunca os olhei

“Trocado, seu moço?”
Fininho o pescoço
Em pé no sinal
São duros na queda
Meus seios de pedra
Meu útero high-tech
E a voz digital...

Angela Nabuco

só para algumas mulheres

2009-01-27T13:44:00.004-02:00

Se você se lembra de quando ninguém usava cinto de segurança ou falava de poluição
Se você se lembra da construção de Brasília
Se você assistiu ao seriado de TV do Rintintin
Se você fez um caderno de pensamentos e o guarda até hoje como precioso fóssil
Se você assistiu pela TV ao homem pisando na Lua
Se você completou um álbum de figurinhas
Se você fez coleção de “plásticos” (aqueles de propaganda para colar no vidro da janela)
Se você foi leitora do Pererê ou de Monteiro Lobato
Se você se lembra do dia da revolução que implantou a ditadura militar
Se você não se esqueceu das festinhas ao som dos Beatles usando um vestido Op-Art
Se você usou cílios postiços
Se você fazia touca no cabelo (e virava a touca)
Se você se bronzeava (até demais) com Rayto de Sol e ainda se lembra do perfume Pinho Silvestre
Se você viu florescer a MPB, desde a inocente Jovem Guarda, passando pela Tropicália e tantas maravilhas mais
Se você chegou tarde, de mansinho para o seu pai não perceber (a sua mãe já sabia, é claro)
Se você entrou na “boite” com o coração acelerado por ser menor de idade
Se você dançou a liberação da mulher ao som de Rita Lee
Se você cantou as músicas de protesto e viveu a opressão, imaginando como seria ter liberdade
Se você ouviu a recomendação dos pais de não falar nada que a comprometesse
Se você foi educada para ser uma boa menina, moça decente, esposa e dona de casa exemplar, e nunca transgredir
Se você se vestiu à moda hippie, com calça de cintura baixíssima e boca de sino
Se você viu o eclodir das drogas, tendo aderido a elas ou não
Se você viveu o nascimento da pílula
Se você teve que escolher entre o Clássico e o Científico
Se você estudou demais para o vestibular
Se o seu primeiro carro foi um fusca
Se você, vendo sua mãe submissa e infeliz, jurou para si mesma não repetir esse modelo (e muito menos passá-lo à sua filha)
Se você se casou por amor
Se vendo que a escolha não foi correta, foi capaz de virar a mesa
Se você enfrentou o descrédito por ser mulher, o desrespeito por sua juventude ou beleza e a discriminação por ser desquitada
Se você, sendo dona do seu nariz, provou que podia fazer escolhas maduras e amar de verdade
Se você criou os filhos que teve dividida entre os afazeres domésticos e sua profissão, sem que isso os afetasse (tanto)
Se você ensinou a eles o amor próprio e o respeito ao outro
Se você cruzou a linha divisória entre a submissão e a liberação dos tabus
Se você provou por “a” mais “b” que foi capaz de lutar e chegou lá... exatamente onde está
Se você hoje pinta os cabelos e as rugas modificaram a sua fisionomia
Se a sua memória já lhe trai
Se você viu as formas do seu corpo se arredondando com o passar do tempo
Se você faz reposição hormonal
Se você sonha com a aposentadoria
Se você, tendo ou não um companheiro de verdade a seu lado, leva uma vida coerente e feliz
Se você, vendo os filhos partirem, deixou-os ir com bondade, e, embora triste, descobriu novos interesses
Se você ainda é capaz de se encantar, de se emocionar ou de ajudar alguém
Se você já aprendeu a se permitir o prazer sem culpa
Se você aceitou amadurecer com sabedoria e não se endureceu pelas desilusões da vida
Se você viveu grande parte dessas verdades, você é uma das nossas...
Somos uma geração de mulheres que abriu um caminho na selva do preconceito, virou o jogo e provou que é possível ser mulher e ser feliz!
Que as mulheres que nos sucederam possam reconhecer a nossa luta!
Orgulhemo-nos de nós!

Angela Nabuco

minas

2009-01-26T20:01:00.003-02:00

Minas,
Retorno pachorrenta às tuas montanhas que todos os dias se desdobram azuis diante à minha janela.
Retorno, cão humilde ao dono, depois de passeio fugitivo.
Lambo o teu cheiro de terra molhada, mão tolerante que de novo me aceita, e de novo fujo.
Vou banhar-me em outras fontes, mas volto a ti, embalada pelo canto de tua fala.
A cada volta mais tua, atraída pelo magnetismo do minério.
E teu regaço de mãe me recebe, a tua ingrata e adotiva filha.

Angela Nabuco