impossibilidade

ela se deixa prender por uma corrente de fumaça de pequenos elos, tecida nas coisas cotidianas, laços que alimenta a cada dia. poderia ir embora, só o seu corpo, a ela, por companhia.

mas fica, a ouvir o que a chama e que não tem nome. isso nela que é magma, escondido sob a terra inerte. isso que é quieto e fala, como se aos surdos falasse. que incandesce de dentro, escapa pelo terreno baldio da sua aparência comum,

e se deixa mostrar na fumaça da corrente de pequenos elos.


Angela Nabuco